Плоть…

С корнем вырван из родной земли росток.
Он теперь искусственно полит…
Отделённый скальпелем кусок
Уж давно забыт и не болит…
Здесь гидропонический полив,
Для существованья – просто рай…
Иерусалим и Тель – Авив
Заменили мне родимый край…
Лишь порой легчайшая тоска,
Словно тень от тюли на лице…
Может, она слишком глубока?
Спрятана и заперта в ларце?
Ну а если всё перекопать
И найти заветный тот ларец,
Кто мне скажет, [...]

б.н.

Когда не по себе, пишу стихи я.
Мне это помогает ускользать,
В минуты, когда грозная стихия
Меня готова захлестнуть опять.
И моя муза снова запыхтела
Под тяжестью моих корявых строк…
И в нос мне ударяет запах тела,
Который я, увы, забыть, не смог…
Вокруг меня проносится работа
И я её касаюсь иногда,
А в голове немыслимое что-то
Слагается, как звуков череда…
И ты всё это терпишь, вновь [...]