чёрти что…

Будь ты даже чудо из чудес,
Будь ты даже половой гигант,
Но когда стоишь ты голый весь,
В профиль – чёрти что и сбоку бант…

Под впечатлением от рассказа одного блоггера…

Разные носки из-под штанин
И до дыр заношена фуфайка…
Просит подаянье гражданин…
Дряхлый, безобидный попрошайка…
А недалеко стоял скрипач…
Струны под его руками пели…
Был, увы, он тоже не богач…
Медяки в футляр его летели…
Вереница равнодушных глаз…
Редко кто-нибудь монетку бросит…
Хоть сердца и добрые у нас,
Мы, увы, не любим тех, кто просит…
Встал старик, монетками звеня,
И поковылял туда, где скрипка…
И перед глазами у меня
Детская, [...]

Наш ответ Чемберлену

Как-то в форуме прочитал вот такую запись (Где-то мне этот стих попадался раньше):

Снял oн oбувь – стaл пoниже.
Снял пaльтo и стaл худее.
Без кoстюмa – лoск пoжиже.
Без oчкoв – нa вид глупее.
Шaпку скинул – плешь нaружу.
Без перчaтoк – руки-крюки.
Без жилетa – грудь пoуже.
Зубы вынул – хуже звуки.
Без пoртфеля – вид пoпрoщще
Без мoбильникa – кaк нищщий.
Скинул мaйку [...]

Только по голове не бейте…

Как вам описать, и нужно-ль это?
Разве это выразишь словами?
Пусть ты называешься поэтом,
Пусть летит твой стих над головами…
Думаешь, что сия чаша мИнет,
Жрёшь себе спокойно, пьёшь горилку…
Вдруг, подкравшись сзади, кто-то двинет
Обухом, с размаху по затылку…
Ты сидишь, в башке туман клубится,
Щёлкаешь, хлебалом, словно рыба,
Скажут: – Это-ж надо так напиться!
Ты же в мыслях посылаешь: – Шли бы…
Словно в люк [...]

О «жёлтой» прессе

Листая «жёлтые» страницы,
Ловлюсь на мысли я опять:
- Ну как же можно опуститься,
Чтобы такое написать?!
Быть может, это невезенье,
Что я рождён в сей пошлый век?
Меня корёжит омерзенье,
Как пасть лицом на жёлтый снег…
Я знаю, что сыны богемы,
Отнюдь, не святы… Что с того?
Вы оглянитесь, люди, где мы?
Несвятость – наше естество!
А тот, кто свят, пусть камень бросит
В домашний телевизор свой,
Коль [...]

Не плачь…

Не плачь, моя любимая! Не плачь!
Проходит всё и время раны лечит.
Да, ты мне говорила, жизнь – палач,
Который убивает и калечит…
Несчастный брак, шушуканье подруг,
Тупая монотонная работа,
Почти не осязаемый досуг
И вновь работа, до седьмого пота…
Не плачь, любимая, покинь порочный круг!
Цвети цветочком, почкою набухни…
- Кретин! Не видишь? Я же режу лук!!!
Открой окно и вон пошёл из кухни!!!

Практичная лирика

В зеркале близнец мой нос повесил…
Загрустил я нынче, ну и пусть…
В день, в который я не слишком весел,
Я в стихи преобразую грусть…
И, как сын практичного народа,
Извлеку я пользу из тоски…
Выпускаю мысли на свободу,
Пусть они летят, как мотыльки
И послушно составляют строки,
На бумагу белую садясь…
Пусть они немного кособоки,
Ну а мне нормально. В самый раз…

Душа поэта…

Где-то на просторах интернета некто задал вопрос о С Есенине:
«Чего требовала душа поэта, читающего стихи проституткам, и с бандюгами пившего спирт?»
Вот мой ответ:
Да что мы можем знать? ..Душа поэта…
Что это за субстанция такая?
Кто может дать нам свой ответ на это,
Десятой доли истины не зная?
В душе поэта жаркое бурленье,
Стихи выходят взрывом, словно лава…
А мы потом прочтём [...]

Буратино. Склеротический пересказ.

В бесконечном море детских сказок,
Есть намёки, надо лишь смотреть.
В них есть много маячков – подсказок…
Ты вчитайся и найди хоть треть…
Вот, возьмём, к примеру, Буратино.
Вроде, от рождения, бревно…

Как пишутся стихи?

«Как пишутся стихи?», ты меня спросишь…
И что тебе сказать, не знаю я…
Ты, как дитя, свой стих под сердцем носишь,
Его лелеешь, ото всех тая…
Ты ощущаешь каждое движенье,
Когда шалит подросший эмбрион
Испытывая странное волненье,
Когда тебе напоминает он
О том, что он растёт, тобой питаясь,
Пока-что от тебя неотделим…
Но в миг, когда выходит он, рождаясь,
Уже не одно целое ты с ним…
Он, [...]